flor mojada

Quizá dentro de un poco nadie la recuerde ; sonará como un eco un poco profano en las prensas locales, un hecho sin importancia (o con ella), o un arma arrojadiza de puntas blandas para pelearse en gallineros, político contra político. Pero el caso es que toda esa ternura recogida en las fotos, me produce una cierta acidez ahora que la veo. Apenas la conocía, pero ves la belleza condensada en su piel de caramelo tostado, y que ahora es una piel linda de muerta. Qué bandazos pega la vela del destino, del azar, de la parafernalia meteorológica! Aún llorara la gente y se le recordará como un ángel puro, su tez de porcelana se mantendrá viva. Pero es tan pasajero y tan corto el poder de nuestra memoria... Los inicios de los réquiems apenas nos servirán para despertarnos de la real tragedia, y nuestra más humana condición hará que nos duela en lo hondo de la carne. Es el poder del colectivo que nos mueve como marionetas, y no somos amigos, no somos bienaventurados, somos uno más, de esos que en un día de lluvia fuerte te vas a remojar los pies y se te echa el destino. Y no sé en qué cantidades se mide la angustia y el dolor que llevo dentro, quizá no por ser un hecho que parece cercano, sino por ver que nadie escapa al azar ocasional de la muerte. Ni siquiera los conocidos.